A modo de tercera lárica (o las cosas que escribe uno cuando está enmierdado)

Aciagos los dias que nos toca vivir. Dias oscuros como en el invierno más crudo, con la lluvia más pesada con el frío más cruel con el viento más inmisericorde...pero en plena primavera y rodeados de luz. El contraste hace ver más feo el panorama.

Cuando empezamos esta ruta sabíamos que no iba a ser fácil para nosotros, una tropa (una piara, una jauría) de sureñ@s hinchahueas sin contactos, sin pitutos, sin monedas, pero sin verguenza, sin pudor y sin miedo. Quisimos que nuestros objetivos fueran del tamaño de nuestros sueños...y partimos.

Hoy, a pesar de estar poniendo la cara contra el viento y manteniendo firmes nuestros pies bien hundidos en la tierra, la tormenta igual nos hace mella. Acusamos los golpes, y era que no, si hemos trabajado harto y hemos hecho lo que está en nuestras manos para que los planes resulten y sin embargo los factores coyunturales nos juegan en contra. La desidia de ciertos propietarios de antros, sucuchos de mala muerte, donde ni la mala muerte entra a echarse una caña, rompen la palabra empeñada escondiéndose detrás de trémulos empleados ineptos y en función de no sé qué razones nos dejan con crespos más que hechos, con la guitarra enchufada, con la tetera hirviendo. Nos hacen un gol justo en el minuto 91 y pa más recacha en posición de adelanto. Nos caemos una vez y nos ponemos de pie, pero solo a tiempo para recibir la siguiente patá en la guata. Ni la peor mafia puede operar tan deslealmente como éstos negociantes de poca monta.
Pero asi son los temporales, vaya si lo sabemos. Años caminando inviernos inclementes que no nos detuvieron, menos nos va a detener una triste tempestad de malos humores citadinos. Temporal, esa es la palabra, justamente temporal porque pasa, pero nosotros quedamos y vemos que ni un ápice se han movido nuestras ganas y lo que hemos construido se dobla como un coligüe pero no se cae ni se hiere.

Asi que vamos a volver a insistir, vamos a seguir hichando hueas y no vamos a dejar que estos guijarros en el camino nos impidan seguir corriendo a pata pelá. Vamos a parar las tocatas como sea y vamos a hacerle patoyañez al que se crea que nos puede detener. Vamos a morir con la distorsion puesta, perros láricos. Que no vamos a tocar? A lavarse el ano con cristales molidos se tendrá que ir el que piense eso. Que se suspende la fecha? Mil lamidos de sexo tendrán que darnos a cada un@ antes que eso pase. Que la organización falló? Al más profundo núcleo materno que se vayan esos hijos de la Deisy.

Vamos a ver de qué tronco estamos hechos, a ver con qué agua nos regaron, qué endemoniada chupilca rockera es la que nos alimenta. Vamos a ver quién mea más lejos.

Todos los besos luminosos, todos los abrazos de colores infinitos, toda la fuerza, todo el empuje sureño, todo el aguante bastardo rockero. Hasta la última tocata, siempre!